En los campos de Castilla
el agua corre con el Sol, brilla.
Los labriegos madrugan.
La siega. Después la trilla.
Burro, zopenco.
Su arnés cargando el aroma de los campos.
Subido un chaval toca su guitarrilla.
Labriegas girando, levantan el polvo ancestral.
Danzando donde pisaron antaño.
Del pueblo llega el eco de una vieja que chilla:
Triste figura. Tus ojos desorbitados.
¡Ay! Caballero andante
porqué fuisteis al nuevo mundo
si aquí los teníais TODOS.
-- Desde Mi iPad
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